Eines Winterabends, als ich nach Hause kam, schlug meine Mutter, die bemerkte, dass mir kalt war, vor, gegen meine Gewohnheit etwas Tee zu trinken.

Zuerst lehnte ich ab, dann änderte ich meine Meinung, ohne zu wissen warum. Sie ließ eines dieser kurzen und pummeligen Gebäckstücke holen, die so genannten Madeleines, die wie die Form einer Jakobsmuschel aussehen.

Und kurz danach, als ich traurig über den düsteren Tag und die Aussicht auf einen schmerzhaften Morgen war, brachte ich mechanisch einen Löffel Tee, in dem ich ein Stück Madeleine eingeweicht hatte, an meine Lippen.

Aber kaum hatte der Schluck, vermischt mit den Krümeln des Gebäcks, meinen Gaumen berührt, zuckte ich zusammen, aufmerksam auf das außergewöhnliche Phänomen, das sich in mir abspielte.

Ein köstliches Vergnügen hatte mich übermannt, isoliert, ohne Kenntnis der Ursache. Und sofort hatte es die Widrigkeiten gleichgültig, die Rückschläge ungefährlich, die Kürze des Lebens illusorisch gemacht… ich fühlte mich nicht mehr mittelmäßig, zufällig, sterblich.

Woher konnte diese heftige Freude kommen? Ich fühlte, dass sie mit dem Geschmack des Tees und der Madeleine zusammenhing. Aber es übertraf diesen unendlich, konnte nicht von gleicher Natur sein.

Woher kam es? Was bedeutete es? Wo konnte man es festhalten? Ich trinke einen zweiten Schluck, finde nichts mehr vom ersten, einen dritten, der mir noch weniger als der zweite bringt.

Und es ist Zeit aufzuhören, die Tugend des Getränks scheint zu schwinden. Es ist klar, dass die Wahrheit, die ich suche, nicht in ihm ist, sondern in mir.

Sie hat es geweckt, aber sie kennt es nicht, und kann nichts anderes tun, als immer wieder, mit wachsender Kraft, dieselbe Zeugenaussage zu wiederholen, die ich nicht zu interpretieren weiß und die ich zumindest in der Lage sein möchte, sie zu erfragen und unversehrt wiederzufinden, zu meiner Verfügung (und gerade jetzt), für eine entscheidende Klärung. Ich stelle die Tasse ab und wende mich meinem Geist zu.

Es liegt an ihm, die Wahrheit zu finden… Ich kehre gedanklich zu dem Moment zurück, als ich den ersten Löffel Tee genommen habe. Ich finde denselben Zustand vor, ohne neue Klarheit. Ich bitte meinen Geist um eine weitere Anstrengung… aber ich bemerke die Ermüdung meines Geistes, die es nicht schafft; also zwinge ich ihn, sich die Ablenkung zu gönnen, die ich ihm verweigerte, an etwas anderes zu denken, sich zu erholen, bevor er einen letzten Versuch unternimmt.

Dann, zum zweiten Mal, schaffe ich vor ihm Leere, bringe ihm den noch frischen Geschmack dieses ersten Schlucks und spüre in mir das Zucken von etwas, das sich bewegt, das aufsteigen möchte, das sich von einer großen Tiefe gelöst hat; ich weiß nicht, was es ist, aber es steigt auf, langsam; ich spüre den Widerstand und höre das Geräusch der durchschrittenen Räume…

Plötzlich ist die Erinnerung vor mir. Der Geschmack war der des Stückchens Madeleine, das mir in Combray, am Sonntagmorgen, wenn ich in ihr Zimmer ging, um ihr einen guten Morgen zu wünschen, Tante Léonie gab, nachdem sie es in ihren Aufguss von Tee oder Lindenblütentee getaucht hatte.