Cavatelli com grão-de-bico e costelinhas. Um prato principal único e gostoso.

Nas longas noites de inverno consumia-se a colheita da horta, conservada com cuidado em previsão do período de repouso da terra na estação fria do ano.

Quando os legumes eram enriquecidos com as costelinhas de porco, só de pensar já era uma grande festa.
O ritual começava na noite anterior, deixando de molho os grãos-de-bico.

Era o ato final da longa viagem de um legume que sempre amei: eu ainda lembrava quando, das vagens verdes, eu me divertia fazendo-os estourar entre os dedos para provar algum.

As plantas eram peludas e picantes ao toque; depois eram colhidas totalmente maduras, quando no fim da vegetação, ao sol quente de julho, ficavam amarelas e secas. Para desgranar era preciso bater com o bastão;

essa tarefa ficava justamente por minha conta em colaboração com minha irmã Michela. E naturalmente, entre trabalho e brincadeira, o tempo necessário dobrava; principalmente quando havia que peneirar para limpar os últimos resíduos vegetais, com a ajuda do vento.

Pois uma parte acabava sempre no chão, então era preciso recomeçar. Mas bastava a chegada da mamãe e o trabalho assumia um tom sério.
Depois do molho noturno, os grãos-de-bico estavam prontos para cozinhar.

E enquanto a panela no fogo terminava o cozimento, preparava-se a massa feita à mão. Às vezes se usavam ovos, outras vezes bastava água;

com esse molho, os cavatelli rústicos eram o formato ideal: firmes na cocção e prontos para recolher todos os sabores com suas covinhas.
Por fim, enquanto a massa secava um pouco, douravam-se as costelinhas de porco junto com um bom refogado.

O começo era sempre igual: às vezes se deglazava com vinho tinto e, por fim, acrescentavam-se os grãos-de-bico, para terminar de dar a maciez certa.
Deixava-se cozinhar tudo num canto do fogão baixo, feito de propósito para facilitar às mulheres da casa preparar e vigiar o fogo.

Depois, à noite, depois de um dia frio e intenso, levava-se à mesa esse prato principal quente e cheio de aromas. Entre palavras simples para contar os dias, intercaladas por longos silêncios, recuperava-se o fôlego consumindo assim essa sopa rica, feita de trabalho e de vida.